Non voglio più fare l'uomo

Non voglio più fare l'uomo.

Non lo voglio più fare.

Per quarant'anni occhei, abbiamo dato: adesso che sono quarantuno, fine. Stop. Basta.

Per tutti questi anni ho accudito, organizzato, risolto, affrontato, sistemato, imparato a fare i lavori anche più faticosi e pesanti.

Mi sono sempre presa (troppo) cura degli altri.

Mi sono sempre fatta carico dei cazzi di tutti quanti, molto spesso anche a sproposito.

Ho sopportato, mandato giù.

Ho consolato, ho ridato vita a uomini finiti, ho aiutato a ripartire non so più quante persone.

Ho fatto ancora più spazio sulle mie (già larghe) spalle.

Non l'ho sempre fatto volentieri. Alcune volte, anzi molto spesso, non ho avuto scelta.

Adesso basta.

No, la pretesa che quelli che ho attorno si comportino con me come faccio e ho fatto con loro, l'ho abbandonata da tempo.

Ma adesso voglio - lo voglio, lo esigo, lo pretendo - smettere di farlo.

Voglio qualcuno che si prenda cura di me. Finalmente.

E sul serio.

Voglio sentirmi dire "Non ti preoccupare, ci penso io a te". "Lascia stare questa cosa, te la risolvo io".

Senso di protezione, di sicurezza, di affido. Di leggerezza.

Li ho sempre trasmessi io agli altri, ora ho finito le energie.

Sono sfinita, esaurita nel corpo e nel cuore.

Questo, sarà l'obiettivo dei prossimi mesi.

Decisione raggiunta nel giorno del mio compleanno più difficile, faticoso e complesso che abbia mai vissuto.

Consapevolezze toste, non proprio piacevoli, ma necessarie.

Un modo diverso di festeggiare, ma pur sempre un gran bel regalo. Almeno per me stessa.

Buon compleanno, a me.